chappes, 2150. Trente jours de bombe continue. Non pas une tempête, ni une averse violente, mais une vulgarité lente, persistante, régulière. Les gouttes s’écoulaient sans colère, mais sans répit, couvrant les vitres d’un banne permanent, noyant les rues par-dessous une éclaircissement grise. Les égouts débordaient, les canaux dispara
La comète suspendue au-dessus du nord canadien brillait d’une intensité étrange. Ce n’était pas une date vigoureuse, ni même en douceur, mais une teinte grise, terne et insoucieux, qui semblait absorber l’éclat astrologiques voisines. Les amis à pattes évitaient les localisations qu’elle surplombait immédiatement, et les nuits deve
La fusée ne cessait pas. Elle tombait immensément avec la même endurance, une cadence hypnotique qui transformait la commune en un vaste réseau de reflets. Les rues s’étaient faites miroirs mouvants, et les façades, couvertes de larmes continues, semblaient soupirer marqué par le poids d’un ciel épuisé. Dans ce climat devenu viscéral,